O terceiro dia

Somos uma mentira inventada.
Suportada.
Descarada.

A verdade mais profunda foi escrita com palavras negras num fundo escuro. Escrever já não proporciona-me sentimentos como antes. As palavras não fluem pelas minhas mãos como em tempos idos. 

Para escrever é preciso sentir. Então, não sinto. Não sou.

Não há culpados pela minha revolta, pois sou a revolta.

Sou o que não existe.

Não existo.